A lo largo de la historia de Occidente, grandes pensadores y escritores cayeron en la irracionalidad adolescentoide de echar a un colectivo la culpa de todos los males. Y, en ese pozo de mierda intelectual, crearon impresionantes obras de arte que, al igual que a la perturbada judía aquella, nos producían un inmenso placer sexual culpable (o no tan culpable). Hoy, vamos a celebrar a esos grandes autores regodeándonos en lo más nefando y racista de su producción.

Caro Baroja es uno de esos autores a los que habría que revisitar de vez en cuando, aunque sólo fuera para verificar el buen estado de un pensamiento como el suyo. Por ello está francamente bien que Caro Raggio nos haya devuelto en su Biblioteca Barojiana este trabajo menor –menor en el sentido de breve– de quien es más fácil percibir como sabio que como antropólogo o historiador. Se trata de El mito del carácter nacional, un librito aparecido en primera instancia en 1970 y que viene a ser prueba del vigor y la vigencia de Caro Baroja.

Al decir "el Madrid de" enseguida habrá quien se apresure a apuntar: de Galdós, de Ramón, de Mesonero, de La Movida…de Baroja. Aunque el autor retrató en su obra muchos ambientes, este último suele ser sinónimo de un Madrid más incómodo y áspero, de paisajes humanos miserables y hasta distorsionados por la visión moral de la literatura burguesa imperante en el momento.

El mundo de la cultura está de celebración con la aparición de una novela inédita de Pío Baroja, "Los caprichos de la suerte", un manuscrito que se guardaba como un tesoro en Itzea, la casa familiar de los Baroja en Vera de Bidasoa (Navarra) y que verá la luz el 5 de noviembre. Publicada por Espasa, con prólogo de José Carlos Mainer y con una tirada inicial de 15.000 ejemplares, "Los caprichos de la suerte" está ambientada en la guerra civil y fue escrita por el autor de "EL árbol de la ciencia" entre 1950 y 1951.

l director de cine especializado en documentales, Pío Caro Baroja, sobrino del escritor Pío Baroja y hermano de Julio Caro Baroja, ha fallecido a los 87 años de edad, según ha confirmado la Academia de Cine

Vasco, inconformista, individualista, enemigo de la tradición… y del progreso, escritor de incontable producción y no menos lectores, misógino según algunos, simplemente tímido según otros, médico frustrado, panadero fracasado, anticlerical, anticomunista y antijudío declarado, Pio Baroja fue un novelista aclamado ya en su tiempo y todavía hoy de actualidad, como demuestra el rosario –con perdón– de actos programados para conmemorar el 60º aniversario de su muerte.

Vasco, inconformista, individualista, enemigo de la tradición… y del progreso, escritor de incontable producción y no menos lectores, misógino según algunos, simplemente tímido según otros, médico frustrado, panadero fracasado, anticlerical, anticomunista y antijudío declarado, Pio Baroja fue un novelista aclamado ya en su tiempo y todavía hoy de actualidad, como demuestra el rosario –con perdón– de actos programados para conmemorar el 60º aniversario de su muerte.

Y ahí es donde Baroja podía presumir de precursor, porque lo era. Como tal lo reconoce Giménez Caballero en el prólogo a una antología de textos políticos barojianos Comunistas, judíos y demás ralea, que publicó a bombo y platillo la propaganda del bando nacional y que, según la leyenda póstuma del Baroja "liberal", publicó por su cuenta y riesgo, manipulando los textos y sin avisar al indefenso autor, acaso con buena intención pero desnortadamente, el prologuista Giménez Caballero. Nada más falso...

Casi al despuntar el nuevo siglo, justo en el epicentro en que numerosos escritores y filósofos situaron una especie de enfermedad de fin de siècle, Pío Baroja, nuestro psicogeógrafo español, recorrió las calles de París, una calles que prefería «siniestras», deambulando al caer la noche con la misma lentitud y precisión con las que lo haría con las del viejo Madrid. Al igual que otros tantos, llevado por el halo de prestigio en la literatura francesa, intentó ganarse la vida en París, aunque no lo logró. Apenas hablaba francés.

A Pío Baroja, que dedicó buena parte de su literatura a hacer mitología con la tierra donde nació (un universo que tenía Vera de Bidasoa en el centro y que no reconocía fronteras nacionales ni administrativas alrededor, configurando un País Vasco personal que lo mismo aparecía en Sara y San Juan de Luz, que se perdía por Mondragón o atracaba pesqueros en los puertos de Guipúzcoa), le caían muy simpáticos los vascos que llevaban boina ancha, a los que llamaba chapelaundis.

Además de criticar a su propia ciudad, el literato donostiarra Pío Baroja también cargó con dureza contra Cataluña y Barcelona en especial contra su burguesía, intelectualidad, cultura y edificaciones: “Barcelona que, por su aspecto, por su sentido colectivo y por su población obrera es una gran ciudad, es, por sus intelectuales, por sus genios catalanistas, de una mezquindad bastante grande, de una cursilería bastante pintoresca”.

Contemporáneo de la Generación del 98, Darío mantuvo buenas relaciones con algunos miembros de esa generación, como con Valle-Iclán o los Machado; pero con otros… digamos que no, como con Unamuno o Baroja. En realidad, don Miguel y don Pío no se llevaban bien con casi nadie.

Un breve ensayo sobre el underground (y la modernidad) de la España de 1900. El lado maldito que nunca leímos en nuestros manuales de Literatura.

Según todas las fuentes (escritores bohemios, flâneurs hispanos y policías) el legendario café de La Marina (situado en el actual nº21 de la madrileña calle de los Jardines) fue uno de los cafés cantantes más pendencieros y conflictivos, y también uno de los más famosos de todo el país. En mitad de la noche podía pasar cualquier cosa: peleas con navajas, redadas o tiroteos.

Como era de prever, la cosa no ha mejorado y el fenómeno «me la cojo con papel de fumar» ha derivado en «no sé ni leer» o «no llego más allá de la p con la a, pa». Las posturas cuadriculadas y carentes de perspectiva han pasado de concentrarse en algunos reductos radicales de mente estrecha a extenderse al común del ciudadano en indignadas discusiones en las redes sociales, y ya no por lo que se cuenta, sino ―lo que es más preocupante― porque no son capaces de entender lo que leen.

Pío Baroja y Nessi cruzó la frontera camino del exilio con 63 años y 200 pesetas el 23 de julio de 1936 tras haber pasado la noche detenido en Santesteban, cerca de Vera de Bidasoa (Navarra). Se salvó por la intervención de un militar (Carlos Martínez Campos, según unos; o, dicen otros, fue así: "Soy el capitán Tejero de Vitoria. Llevaos a éste a Vera, y si hace un gesto le pegáis un tiro"

«Al anochecer [escribe Baroja en La ciudad de la niebla, segundo libro de la trilogía La Raza], estas calles próximas al mercado de Covent Garden se animaban; de los portales salían mujeres gordas, jovencitas cubiertas de harapos y una nube de chiquillos andrajosos». El escritor confiesa sus propias visiones de aquel Londres oscuro y siniestro, un laberinto casi indescifrable de calles ruidosas y sucias que pronto irán desapareciendo absorbidas por abismos. Señales y hecatombe basadas en indicios, rumores, viejos papeles, creencias ancestral

Pío Baroja fue un escritor y armadillo donostiarra. Con su chapela a modo de yelmo y la pluma como espada, la emprendía contra la cursilería, la burguesía, la riqueza, la pobreza, la monarquía, el lirismo, la tibieza y también, esto es lo que nos ocupa, contra los nacionalismos periféricos. Y no lo hacía con figuras retóricas o sutiles giros de la sintaxis. Baroja era tan frontal y brusco para matar de repente a los personajes de una novela que ya no le apetecía seguir escribiendo como para atacar a personajes reales desde la tronera de...

Martín de Zalacaín, que es como se llama nuestro protagonista, ya ha nacido cuando comienza este libro y no ha muerto a día de hoy. Su historia, narrada por Pío Baroja, es la de un joven crecido en el pueblo de Urbía...

Blanco y Negro publicó un capítulo inédito del libro de José Luis Castillo-Puche, 'Hemingway entre la vida y la muerte', que estando ya fallecidos ambos protagonistas arrojó luz sobre el famoso encuentro entre aquel «jovial endemoniadamente amargado», que era Baroja, y aquel «amargado jovial», que era Hemingway