Me incorporé en la silla en la que estaba desparramado haciendo cosas divertidas de BOFHs y asomé la cabeza por encima de los monitores. Mi compañero, El Máquina II, venía corriendo con un faldón de la camisa por fuera, la corbata haciendo kite-surf al hombro y cara de haber visto un muerto que no fuese yo antes de tomar café.

Los días pasaron después de la reunión con Fuckingcrack. MKII había estado echando números para llevarnos todo a la nube, incluso los escritorios, y ni qué decir tiene que no lo veía factible ni a corto ni a medio plazo sobre todo gracias a las maravillosas opciones de conectividad al alcance de Suprakillminds y sus sedes. Por lo menos estaba entretenido. Para otros, la vida seguía igual. ES la segunda parte de www.meneame.net/story/superstar-palito

Tras meses de retiro, Wardog explica paternidad estilo BOFH

Un viernes, al llegar a la oficina y abrir el correo electrónico vi que tenía un mensaje de $Hyperboss con el simbolito de alta prioridad, el asunto en mayúsculas y letras coloreadas en rojo en el cuerpo, mucha negrita y mucho subrayado. Inmediatamente cogí el teléfono. -¿$Hyperboss? ¿Puede hablar un par de minutos? -Claro, Wardog, dime. -Es sobre el email que nos ha mandado. Verá, hace como un año comencé con un dolor sin importancia en una mano. Poca cosa. Una ligera molestia. Como soy un hombre ocupado lo fui dejando.

Salí temprano de casa. El sol saludaba desde el este, apenas calentaba, pero ver el sol por la mañana ya me anima. Llegué a la oficina y aparqué casi en la puerta. ¡Qué suerte! A ver si va a ser verdad eso de que a quien madruga, $deity le ayuda. Bajé del coche casi sonriendo. Que yo soy una persona seria, no soy de ir por ahí sonriendo porque sí. Se me cayeron las llaves al suelo. Me agaché a recogerlas y debajo de una rueda de mi coche vi un papelito marrón. ¡Hostia puta! ¡Un billete de cincuenta euros sin padre que le quiera!

Nuevo capítulo de Wardog contra el mundo: BOFH-Zen: La práctica (palito) Cuando el cerezo comienza a perder su flor, es el protoBOFH quien acude a las empresas a recibir la llamada formación en centro de trabajo.Me consta que en algunas empresas a los practicantes los tratan como a equipamiento de oficina: hacen fotocopias, traen café, archivan, dan masajes en las corvas con tal de agradar y aprobar las prácticas con la vana esperanza de encontrar un hueco entre la plantilla. En cuán pocos casos se da que el practicante coincida en el tiempo...

Dos soldados encañonaban a Uno y a Null en los riñones y los empujaban cautelosamente hacia el cuadricóptero que descendía hacia el patio del caserón. El resto de los militares recibían órdenes del hombre al mando un poco más allá. Los relojes de Null y Uno vibraron tres veces. Cayeron al suelo de rodillas inmediatamente y se tumbaron boca abajo. Los dos hombres que los escoltaban se miraron sorprendidos.

La luz grisácea se filtraba por la ventana abierta. Una suave brisa otoñal llenaba la habitación de aire fresco con olor a pinos. Había llovido hacía poco, olía a tierra mojada.

La cara de Violeta era un poema. Los ojos dos ruedas de autobús, la boca un parking. La expresión un «no me jodas». Las ganas, de salir corriendo. Los pétalos de papel aún revoloteaban por la habitación. Apagué el ventilador y le di la mano a la nueva.

-¡Wardog! ¡Wardog! ¿Dónde estás? ¡Wardog! Me incorporé en la silla en la que estaba desparramado haciendo cosas divertidas de BOFHs y asomé la cabeza por encima de los monitores. Mi compañero, El Máquina II, venía corriendo con un faldón de la camisa por fuera, la corbata haciendo kite-surf al hombro y cara de haber visto un muerto que no fuese yo antes de tomar café. -¿Qué pasa? ¿Por fin ha empezado? ¿Puedo sacar ya la recortada y el machete? -¿Qué? ¡No! ¡No! -¿Entonces? ¿A qué vienen esas carreras?- ¿Qué coño hago yo de pie?