La luz de la luna bañaba la calle por la que iba paseando. La brisa nocturna acompañaba a las débiles gotas de lluvia que poco a poco iban cayendo del cielo. Una noche perfecta, pensé. Mientras miraba el oscuro cielo, en el cual se ausentaban las otrora alegres estrellas, avanzaba lentamente por la calle.

A la vez que avanzaba, las gotas de lluvia empezaban a caer con más fuerza. De repente, volví a sentirlo. Ahí estaba de nuevo, ese sentimiento de soledad volvía a invadirme, ese vacío interior que nunca me había abandonado del todo, mi compañero fiel.

‘Nunca se sabe cómo llega una gran idea, solo, llega’ Era uno de los lemas de José y que solía decir bastante a menudo, tanto a los amigos, como a sí mismo. Solía ser un recurso habitual cuando tenía una idea o cualquiera de sus ocurrencias y sin perder un instante, la anotaba de manera esquemática en su pequeña bloc de notas marrón que llevaba en el bolsillo de su pantalón, junto a un pequeño bolígrafo.


NOTA: Soy consciente de que este relato es un poco viejo ya, pero no sabía de la existencia de esta foto y la verdad, me gustó mucho esta historia cuando la leí por primera vez. Me parece una historia sencilla, pero con carga emocional y de matices. Cada uno que piense lo que quiera, pero os lo traigo para ver si os gusta. Saludos.

Sé que lo que voy a contar es cierto porque yo lo vi, aunque eso importa bien poco en realidad: ni que yo lo hubiera visto ni siquiera que fuera cierto cambiaría en nada el sentido de mi relato. Al fin y al cabo, esto no son más que palabras.

^{Logro: Ganar a la protagonista hallando lo robado más rapido.}

"Mi próximo hurto alcanzará una cota mundial. Todos notarán su falta cada día, mas ninguno dará con lo robado"

La comisaria Miranda tomó su silla; días atras su oficina no había cambiado nada, ahora todo mutó a algo distinto, singular. La famosa ladrona "La Gata" había cumplido su aviso: algo faltaba y no lo distinguía ni Miranda ni ningún policía.

Miranda sacó su pluma, las palabras fluían con agilidad. Cuando lo apuntado ya cumplía varios folios saturados con pistas, barruntos y…

"Habité un mundo que bien conoces. Sí, sabes que hablo de ese mundo donde puedes pasear de una punta a otra sin toparte con ningún obstáculo o peligro. Las piedras son de corcho, y por el grifo sale miel. Allí en ocasiones la luna, si eres lo suficiente paciente, sonríe y guiña un ojo. Tú ya sabes de qué mundo hablo.".

Los golpes en la puerta son cada vez más violentos. Los gritos, empapados del odio más visceral, apenas nos dejan oírnos entre nosotros. Reproches, amenazas y palabras ininteligibles deformadas por la rabia, retumbando de tal manera que parecen haber hecho un nido dentro de mi cerebro. Es tan desquiciante que siento ganas de arrancarme las orejas.

Relato sobre esas melodías que uno no puede quitarse de la cabeza.

Un duelo al más puro estilo del Salvaje Oeste.

Esto que os voy a contar es real como la vida misma. Los que me conocéis sabéis de mi mente racional, de mi búsqueda de la explicación a todo lo que ocurre, pero esto que pasó, no lo sé explicar. Y es por ello que me desasosiega y lo aparto de mi mente, evitando evocar los sucesos que pasaron, y que culminaron aquella calurosa noche de San Juan.

Eran los últimos días del verano. Carolina había pasado unos días sola en aquellas playas del sur. Siempre que podía se escapaba a disfrutar de las blancas arenas del Atlántico, intentando alejarse de las zonas más turísticas.

Si había algo que le resultaba agobiante, era la noche de aquellos barrios de copas, llenos de turistas y autóctonos buscando carne fresca, una mujer con la que tener una aventura. Ella no era así, no servía para ello.

Se acercó a ver el ocaso sobre el mar. La tarde había sido muy cálida en aquel mes de septiembre, en aquel final de la época estival. Pronto tendría que regresar a casa, a incorporarse al trabajo. En ello estaba pensando, sintiendo la brisa cálida, viendo el sol bajar hacia el océano en un horizonte rojo de fuego cuando escuchó una voz a su lado.

- La mar

Relato sobre cómo actúan las personas frente a una mano que se le ofrece.

No es habitual vivir lo suficiente para ver tu propia esquela en un periódico y sin embargo Marta respiró aliviada cuando vio la suya. La necrológica, firmada asépticamente por un “su familia”, rogaba una oración por su alma y anunciaba la hora y el lugar en el que tendría lugar el velatorio al día siguiente.

Hipócritas, musitó Marta, mientras esbozaba una media sonrisa.

Relato sobre La Creación.

Relato a partir del concepto del libro El Guardián entre el Centeno, criticando a su vez la sociedad actual.

Es un cuento corto de un grupo de cuentos que hice el año pasado mientras estuve de retiro en un hospital psiquiátrico. Estaré subiendo varios así, al igual que ya hay uno extra online.

Relato del arquitecto valenciano Julio Gómez-Perretta, sobre apreciar o no la vida.

María espera en el bar.
Ve el cubito de hielo deshacerse en su vaso de vidrio, tal como se deshace la arena en el reloj.
Cada instante cuenta como un segundo menos de la espera por su amante.
María ve a la gente hablar.
Hablan de cosas que no logra, ni quiere entender.
María usa todas sus joyas sin pensar lo que la gente puede hablar.
María no quiere hablar.
Le toma tiempo expresar el cansancio de sus piernas al andar.
Pero finalmente lo cuenta.
María no está loca.
Sólo que la espera tomó su cordura y la volvió esperanza. Espera con esperanza.
María espera en la mesa del bar.
No se cansa de…

“Suelo encontrarme cosas extrañas en el colectivo: gente conocida, gente que te saluda y no sabés quién es. Hoy mismo me encontré un vendedor de gomitas que me ofreció, un poco a la fuerza, lo que vendía; me lo apoyó sobre el muslo, cerca de mi mano mientras yo escuchaba música. Nunca me había pasado.”
No entiendo cómo pudo haberme parecido desagradable la banda sonora de mi barrio. Obviamente, tengo mis gustos; entre Gilda y Los Charros, me quedo con la primera. Pero, así era, antes me parecía desagradable. Quizás por el sonido ensordecedor y

Traducción del relato corto de Dave Hutchinson, Dalí's Clocks

Hay lugares que determinan nuestra actitud. Uno puede estar en una iglesia, ocasionalmente, incluso sin ningún interés en la religión, sino más bien para cumplir con compromisos protocolares, y sentir que el silencio y el respeto, aunque sean fingidos, se imponen.

Algo similar, pero de un modo inverso, ocurre en los sitios festivos. Uno asume una predisposición a la alegría, que puede o no ser engañosa, pero que finalmente se va apoderando de nuestro estado de ánimo hasta que se vuelve real.

La primera generación de supervivientes del Éxodo luchó unida frente a la inminente desaparición del género humano. Se emprendió la construcción de un nuevo hogar mediante la conversión de la flota en una nave estelar central. El embrión del primer planeta artificial. Un grupo de pioneros: los exploradores del Éxodo, fundaron las primeras colonias temporales, establecidas años por delante en el viaje de la nave central, en mundos hasta la fecha desconocidos. De ellos se obtuvieron los alimentos y materiales necesarios para continuar El Éxodo...

El vagón iba casi vacío, tanto que el chiquillo tenía un lugar para él solo y su madre ocupaba un asiento al otro lado del pasillo, junto a su hermanita, un bebé con un pedazo de pan tostado en una mano y un sonajero en la otra. La niña estaba atada al asiento de modo que pudiera incorporarse y mirar alrededor, y cuando empezaba a deslizarse lentamente de costado, la correa la sujetaba y la sostenía hasta que la madre se volvía y la enderezaba. El chiquillo miraba por la ventana y comía una galleta y la madre leía...