Ya hemos advertido anteriormente del peligro que correría el mercado editorial si Aznar despachara libros al mismo ritmo que castiga abdominales. Afortunadamente, Jose Mari cada vez habla más para adentro, concretamente entre la nuez y el epigastrio, y el monólogo interior tarda lo suyo hasta que encuentra el camino de salida. Aun así, sus obras van amontonándose una detrás de otra, redondas y perfectas como las bolas de un escarabajo pelotero.
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