Huele a marihuana, mucho, y una nube enorme pendula sobre sus cabezas como si fuese la boina de Madrid a finales de agosto. Algunas rayas de farlopa reposan sobre la mesa, a medio consumir. Turulos hechos con billetes, tarjetas de crédito olvidadas, dos o tres copas con hielos aguando el mejunje. Cinco cuerpos desplomados sobre sofás y butacas, la corbata medio suelta, sonrisa boba en el rostro, ceño fruncido y perlitas de sudor sobre la frente. Estamos, como quizá habrán deducido, en mitad de un brainstorming de la industria musical.
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Es ver los bailes y los cantes que daban esa gente, dignos de estudio antropológico, y regresar la vergüenza. ajena