En un lugar de la URSS, con nieve hasta las rodillas y el fusil al hombro, una pareja de falangistas se frota las manos. Camarada esto, camarada lo otro, mantienen un precario equilibrio mezcla de cansancio, frío y hambre, un tridente complicado en tiempos de guerra. No tienen reloj, pero intuyen que la guardia está acabando, se desperezan y recogen el petate. Esta noche cruzan el río. Esta noche atraviesan el río Vóljov.
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