Fadhel empuñaba su pequeña lámpara de mano: la débil luz apenas alcanzaba a dibujar el pasillo, por donde Fadhel avanzaba lenta, sigilosamente, con la aguda mirada de los gatos. El odio le fruncía el entrecejo. Fadhel alcanzaba la cocina: que no se despierte; aluzaba, abría dulcemente la gaveta: estaba decidido; escogía un cuchillo, el más grande, y lo tomaban con seguridad y eficiencia sus deditos tiernos, el delicioso rencor que estaba por vengarse [...] (Cuento de Iván Francisco Sierra.)
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